Le mouton et la blonde
Par Eulalie , mercredi 29 octobre 2003 à 00:00 :: Journal
Numérinator, sérieux - (...) Si je devais participer à « Vis ma Vie », ce serait « Vis ma vie de berger en montagne »
Timohël, posé - Ben non, le concept de « Vis ma Vie » c'est de s'immerger dans la vie de quelqu'un dont tu ne comprends pas ou dont tu condamnes la passion, le travail... Il faut que ça te soit contraire
Numérinator, réfléchi - Ben je me sens à l'opposé d'un berger en montagne, avec ses moutons, son refuge, son bâton et le reste, moi...
Timohël, pragmatique - Oui mais tu n'es pas contre les bergers en montagne ? Tu ne peux pas dire « Je suis contre les bergers en montagne et leurs moutons » ?! (...)
Hé bien moi, je ne suis pas contre les Bergers, je suis même pour les Michels, les pianistes et les groupies. Nonobstant, je suis contre les moutons.
Le mouton n’est pas l’ami de l’homme. Le mouton n’est pas l’ami de la femme. Le mouton n’est pas l’ami de la blonde et fragile fillette que j’étais il y a de cela quelques poignées d’années. Oui. Le mouton et la blonde, j’en fais une affaire personnelle.
Décor : été, soleil, vacances, maison de mes grands-parents, champ en contrebas du jardin, noisetier, pommiers, ruisseau, moutons, agneaux, bergerie.
Couettée et chapeautée, je me rends, sautillante et décidée, à la barrière grillagée du Champ-Enchanté, avec en guise de bracelet un petit panier tressé. Dans le Champ-Enchanté, on y cueille des pommes acides, des pommes sucrées, on y ramasse des noisettes et des noix, on passe sa main dans la laine encore toute douce et propre des agneaux, on y câline les brebis, on descend créer des barrages sur le fleuve (ndlr : le minuscule filet de ruisseau). Le Champ-Enchanté, c’est épatant, et maintenant que je suis grande, je peux y aller souvent, sans permission, juste en prévenant.
Me voila donc descendant en chantant, regardant mes pieds pour ne pas salir mes sandales. C’est alors que, relevant les yeux, je m’aperçois que là-bas, un mouton que je ne connais pas me fixe, l’air mauvais. Je m’arrête, flairant le mauvais coup, puis commence à reculer. Un mouton ne fixe jamais l’homme, il se désintéresse très vite de ce qui l’environne, spécialement s’il y a encore de l’herbe à manger. Le mouton tape son sabot et commence à charger. Je virevolte (avec grâce, déjà, petite…) et court, mais, aucune chance d’arriver en haut du champ avec le mouton derrière. Je pile au tronc du noisetier, accroche mes mains aux branches, et commence à me hisser.
C’est à ce moment que le mouton est arrivé.
La tête d’un mouton, c’est dur. Dans les reins d’une fillette d’une petite huitaine d’années, ça fait mal. Hurlements, pleurs. Impossible de grimper avec ce mouton qui tambourine dans les reins. Appeler mémé. Appeler pépé. Attendre qu’il arrête de lui même.
C’est ce qu’il a fait, une dizaine de coups de tête plus tard. Je suis rentrée dans la maison, les joues mouillées, et ne suis jamais retournée dans ce champ sans être accompagnée, même adulte.
Alors voila. Je suis contre les moutons.
Et je pense qu’il faut aider les Bergers. Je pense qu’il faut les monter sur Pirelli ou Bridgestone pour qu’ils puissent échapper aux moutons fous. Parce que Berger, c’est un métier à risque.
Et toi, Numérinator, si tu ne les comprends pas, c’est que t’as pas les couilles de te mesurer à un mouton.
CQFD.
(La prochaine fois, si vous êtes sages, je vous raconterai la fois où je me suis faite picorer les pieds par le coq autiste)
